El mundo estaba hecho de fuego. Innumerables árboles ardían, derrumbándose con gemidos de dolor. La ceniza oscurecía el cielo, y un calor insoportable derretía la cordura de quienes aún luchaban en el infierno sin límites.
Una Bestia Sagrada galopaba entre las llamas: un magnífico ciervo blanco con astas de oro puro. Su sagrada presencia apaciguaba las llamas y salvaba al joven retoño que aún no había sucumbido al fuego aniquilador. Flores y hierba verde brotaban donde sus pezuñas tocaban el suelo. Sin embargo, sus pezuñas de marfil estaban manchadas de sangre y polvo rubí, tras haber aplastado los cráneos de innumerables soldados del Ejército Demonio.
De repente, una figura feroz se abalanzó sobre el ciervo desde la oscuridad y el humo. Era un enorme leopardo negro, con los ojos ardían de furia asesina. El leopardo era más pequeño que la Bestia Sagrada, pero su tamaño no parecía importar: sus fauces se cerraron sobre la garganta del ciervo blanco, devorando ríos de icor dorado. Las dos bestias chocaron y rodaron entre las llamas, aplastando innumerables árboles.
El ciervo logró zafarse del leopardo y se puso de pie, agachando la cabeza para empalar al depredador con su gran cornamenta. El icor manaba de su cuello desgarrado, pero aún rebosaba vitalidad y un poder tremendo. El leopardo, por su parte, ya estaba gravemente herido y sangraba por docenas de heridas terribles antes de que comenzara la batalla. Ahora, estaba prácticamente indefenso ante el ciervo que embestía.
Entonces, sin embargo, la figura del leopardo negro se onduló y, una fracción de segundo después, también se convirtió en un ciervo, este tan negro como la noche, pero por lo demás casi una copia perfecta de la Bestia Sagrada que tenía frente a él.
Las dos bestias chocaron, sus astas se entrelazaron. El ciervo negro arrojó al blanco al suelo y se transformó de nuevo, transformándose esta vez en jabalí. Sus colmillos se clavaron en el vientre del ciervo, y más icor se derramó sobre el suelo ceniciento. Finalmente, la batalla terminó.
La Bestia Sagrada yacía descuartizada en la pira de leña ardiendo, y frente a ella se alzaba una mujer con una armadura de cuero desgarrada, con su hermoso rostro ensangrentado y cubierto de ceniza. Angustiosas heridas cubrían su cuerpo, y había un extraño vacío en sus ojos.
El fuego consumía el mundo y la batalla seguía rugiendo a su alrededor, pero ella parecía ajena a la masacre. Tambaleándose pesadamente, la mujer dio un paso atrás y cayó al suelo. Mientras luchaba obstinadamente por levantarse, con la sangre empapando las cenizas, las llamas se acercaban cada vez más.
Sin embargo, antes de que la consumieran, alguien emergió de entre los gemidos de los árboles moribundos, observándola en silencio. Era una figura alta envuelta en un Manto Nebuloso, con una temible máscara de madera negra pulida. La máscara gruñía ferozmente, pero la mirada del extraño era lo suficientemente fría como para apagar el infierno que los rodeaba.
Una voz que sonaba como una miríada de maldiciones moribundas resonó detrás de la máscara, dirigiéndose a la mujer:
—Mírate. Te estás muriendo. Qué lástima. Qué decepción. ¿Es esto todo lo que eres capaz de hacer? ¿Es esto todo lo que eres? Eres tan frágil, tan débil. ¿Cómo te atreves a ser tan débil, mi adversario?
No hubo respuesta. Una mano de porcelana emergió de los pliegues del Manto Nebuloso. Siete dedos con garras agarraron el cuello de la coraza rasgada de la mujer y la pusieron de pie con violencia.
Un gruñido terrible resonó detrás de la máscara, haciendo que las llamas retrocedieran de miedo.
—¿Acaso recuerdas tu propio nombre, cosa patética?
La mujer miró distraídamente la máscara negra. Sin embargo, un atisbo de reconocimiento se encendió en sus ojos.
Sus labios se movieron y dijo con voz ronca:
—A ti. Te maté.
La figura enmascarada se rió.
—¿De verdad creíste que alguien como tú podría haberme matado? ¿Qué estás calificada para matarme? ¿A mí?, el Demonio del Destino
Weaver arrojó a la mujer al suelo y se quedó quieto, mirándola con una emoción terrible e inexplicable.
Entonces, el imponente demonio se agazapó cerca de ella y susurró con mil voces insidiosas:
—Bueno, quizá lo hiciste, posiblemente lo estés haciendo, quizá lo harás. Ese es tu destino, después de todo, y estás destinada. Así que, dime...
La voz de Weaver se convirtió en una letanía de gruñidos terribles, llenos de desprecio e indignación:
—¿Quién te dio permiso para morir? Aún no puedes morir, desgraciada. Tú y yo aún no hemos terminado, así que, aunque la existencia termine, debes recordar tu destino. Debes recordarme.
Una mano de porcelana se movió, sofocando el infierno que los rodeaba. Las llamas se extinguieron de terror, su idea misma se extinguió y se borró para siempre del tapiz del destino.
—Puedes olvidarlo todo, a todos los demás; incluso puedes olvidar tu propio nombre. Pero no te atrevas a olvidar el nombre de Weaver, el Demonio del Destino. Debemos volver a vernos, tú y yo. Así que ven a buscarme al Reino de las Sombras. Ven a ver si alguien como tú realmente puede matar a Weaver. Entonces, cuando hayas aprendido el verdadero significado de la desesperación, te permitiré morir, Orpahne de los Nueve.
Al oír su propio nombre, la mujer, Orpahne, pareció recuperar algo de fuerza. Su mirada recuperó el enfoque y miró al demonio nebuloso con oscura y preocupada intención asesina.
Weaver se rió y se levantó, alejándose de la cazadora sangrante.
—¡Eso está mejor!
El Demonio del Destino miró hacia abajo y luego exhaló lentamente.
Sus hombros parecieron caer y la voz misteriosa resonó una vez más desde detrás de la temible máscara:
—¿Estás ahí?
Weaver se enderezó y levantó la vista, como si viera algo que nadie más podía ver. Como si se dirigiera a alguien a quien nadie más podía oír.
—¿Estas mirando?
El Demonio del Destino soltó una risa ronca y descarnada:
—Mira bien entonces, epígono. Déjame mostrarte cómo mueren los dioses.
Y con eso, Sunny de repente tomó conciencia de sí mismo.
Espera. ¿Weaver me estaba hablando?
Tuvo una fracción de segundo para sentir una conmoción inconmensurable. Y entonces, el mundo en llamas se hizo añicos.
En cambio, un torrente caótico de escenas inundó su mente, demasiado grandes para que pudiera comprenderlas.
Sunny solo podía distinguir unas cuantas imágenes aterradoras. Un árbol inimaginable cuyas raíces constituían el fundamento del mundo, cuyas ramas soportaban el peso del cielo, envuelto en llamas y ardiendo mientras una figura ardiente se enroscaba alrededor de su gigantesco tronco, aserrándolo con despiadada crueldad.
La luna se hizo añicos y las estrellas se extinguieron cuando un ser insondable arañó con sus garras las imponentes torres de un magnífico Castillo blanco. La ciudad, a sus pies, se inundó mientras todos sus ciudadanos gritaban y morían. Una inmensa sombra envolvió a dos grandes ejércitos sobre la arena ensangrentada de un desierto inmenso. La ensordecedora cacofonía de la desgarradora batalla fue reemplazada por un silencio absoluto, tan abruptamente que causó un horror aún mayor.
Un gran dragón rojo se hundió en las profundidades acuáticas mientras un icor dorado se derramaba desde su cuello cortado, hundiéndose hasta el fondo de un mar hermoso mientras sus últimos estertores destrozaban y rompían el mundo, maldiciéndolo para que se hundiera en la niebla y el crepúsculo para siempre.
Un vasto ejército se reúne al borde del Abismo, preparándose sombríamente para librar una guerra contra la Muerte misma. Las legiones invasoras se ahogan en la marea de sombras infinitas, derramando su sangre sobre el polvo de obsidiana. Figuras insondables chocan en las furiosas tormentas de esencia mientras la última y desesperada batalla de la Guerra de la Perdición sacude los cimientos mismos de la existencia.
Y luego, al final de todo, una figura nebulosa con un manto andrajoso caminando en la oscuridad con pasos vacilantes, con grietas cubriendo su máscara de madera.
Frente a la figura desgarrada, en el corazón del Reino de las Sombras, había algo tan angustioso, incognoscible e inconcebible que simplemente contemplarlo destrozó la mente de Sunny en mil fragmentos, dejándolo ciego y sordo e incapaz de pensar.
Y, aun así, él todavía veía.
Weaver arrastraba su cuerpo destrozado mientras los demonios libraban su última y desesperada resistencia contra los dioses que los rodeaban. Un rastro de icor quedó en el polvo de obsidiana tras el Demonio del Destino, brillando con un magnífico resplandor dorado en la fría oscuridad.
—Tontos. Todos ellos son unos tontos.
Una risa resonó bajo la máscara agrietada cuando Weaver finalmente llegó a su destino: el corazón mismo del Reino de las Sombras, y el horror indescriptible que allí se escondía: la Puerta del Vacío.
La Puerta del Vacío ahora estaba abierta de par en par.
Afortunadamente, Sunny estaba ciego y no pudo ver lo que Weaver vio cuando miraron más allá de la Puerta.
El Demonio del Destino rió de nuevo.
—Ahora. Un último truco.
Pero antes de que el astuto demonio pudiera hacer algo, una espada de hueso les atravesó la espalda, les desgarró la carne y cortó su sombra antes de salir en una fuente de icor de su pecho.
Weaver se tambaleó y miró hacia atrás.
Allí, una mujer con armadura ensangrentada sosteniendo la empuñadura de una daga de hueso; la vida se desvanecía rápidamente en sus ojos fríos y oscuros. Su rostro estaba oculto tras un velo desgarrado y andrajoso, pero el demonio aun así la reconoció.
—Tú.
Ambos cayeron al mismo tiempo. El ícor dorado y la sangre carmesí se mezclaron antes de ser absorbidos por el polvo de obsidiana.
Los labios de la mujer se curvaron en una sonrisa maliciosa tras el velo rasgado. Retorció la daga con mano vacilante y luego se quedó quieta, sin dejar de sonreír. Sus ojos se oscurecieron, volviéndose huecos y vidriosos.
Ella estaba muerta. El Demonio del Destino tampoco sobreviviría mucho más.
Un profundo suspiro resonó detrás de la máscara.
Mirando a la mujer muerta, Weaver respiró hondo por última vez y con esfuerzo.
—Llegas justo a tiempo.
Lo último que Sunny vio lo sobresaltó y lo confundió, pues no tenía mucho sentido. Se encontró en un vacío negro e infinito, iluminado por una miríada de estrellas. Algunas eran pequeñas y tenues, mientras que otras eran grandes y radiantes. Algunas estaban conectadas por hilos de luz plateada, mientras que la mayoría estaban aisladas entre sí por la vasta extensión de oscuridad vacía.
Para entonces, algo cambió.
Siete estrellas radiantes brillaron repentinamente en el vacío, y a medida que hilos de luz plateada se extendían desde ellas hacia innumerables otras, de repente se formó un patrón en todas ellas. Anclado en las siete estrellas, el tapiz de luz plateada se expandió, consumiendo cada vez más estrellas más pequeñas.
Y entonces, extendió sus zarcillos hacia las grandes estrellas que brillaban con la misma intensidad que las siete que habían servido de catalizador para la explosión de hilos plateados. Eran once constelaciones, y para cuando los zarcillos de luz plateada las alcanzaron, ya era demasiado tarde para reaccionar.
Para entonces, el tapiz ya se había vuelto demasiado vasto, habiendo consumido quizás una miríada de estrellas más pequeñas, posiblemente todas, y por eso, las constelaciones no pudieron resistirse. Aun así, lo intentaron, naturalmente.
Al final, los zarcillos de cuerdas plateadas los envolvieron y los consumieron, absorbiéndolos en el tapiz de luz.
Lanzando un hechizo sobre el vacío.
Sunny se quedó sin aliento.
Y entonces. Una última verdad se derramó en él, impregnando su carne y reescribiendo su naturaleza misma en lo fundamental. Esa última verdad fue el fragmento del legado de Weaver.
Oh, diablos.
El dolor era exquisito.
\[Fin de la Parte I: Juego de la Muerte.\]